Quién no vio Terminator 2: el Juicio Final (Terminator 2: Judgment Day, 1991), esa película que ayudó a moldear el cine lleno de efectos que vino (y, si se me permite el chascarrillo hablando de las más cercanas «y devolvió) los años siguientes.

Verla en el momento era sinónimo de quedarse con la boca abierta y, efectivamente, no poder ni empezar a entender cómo habían hecho eso que estábamos viendo.

Me gustaría contarte una historia donde la vi en cine como un campeón y cómo te la perdiste por haber nacido después y coso, pero tengo una historia triste para contarte: fuimos varios una noche de viernes a verla al Santa Fe 1 y 2. Teníamos 13 años, esa edad dónde o pareces un colimba o un estudiante de la primaria. Había, justamente, en el grupo uno de estos últimos.

No sé si estás en el tema cines de esa época y mafia de boleteros, pero los de Altas Santa Fé y los del Santa Fe 1 y 2 (quizás dos de los cines más populares de aquel entonces) eran famosos por «no venderte entradas» por razones random, teniendo siempre encantadas localidades «de las buenas» para los «habitués» que, generalmente, agregaban generosas propinas a la tarifa oficial.

El boletero escaneó al grupo y se negó a vendernos entradas porque la película «era para 16».

Y de ahí nos fuimos, tristes, a ahogar nuestras penas en el McDonald’s de enfrente (sí, dos newsletters seguidos con deficiencias alimentarias) y a jugar al flipper oficial de la película que no nos era vedado por ningún dueño de la moral y la propina ajena, hasta que nuestros padres nos pasaron a buscar.

Por qué no fui otro día sin «el infante» a verla me escapa realmente, el tema es que la terminé viendo en VHS meses después, en la edición de LKTel de cassette bordó.

Bueno, y ahí se me cayó la mandíbula y todo eso.

Pero, como te habrás imaginado, no estoy acá para hablar de mí, ni mal del que no había pegado el estirón, ni de los boleteros del Santa Fe 1 y 2, ni mucho menos de James Cameron.

Estoy acá para hablarte de una aventura de la que se sabe poco, se intuye otro poco y se puede (¿afortunadamente?) ver completa, si te dan ganas de hacer la patriada.

Si te tiro el nombre de Bruno Mattei, quizás no te suene de mucho o, si ya estás muy metido en esto nivel «sin arreglo» quizás te apures por decir algún título oscurísimo. Bueno, qué cinéfilx si sos de esxs últimxs.

Bruno Mattei nació y murió en Italia, claro. Su padre tenía una casa de montaje de películas y con corta edad se fascinó por el negocio y empezó a ser asistente de montaje.

Como suele ocurrir con las historias de meritocracia fílmica, solía decir que había montado más de cien películas entre la década del sesenta y el setenta. Su IMdB habla de menos, pero siendo que son eurohorrors y demás cotillón de la época, vamos a darle el beneficio de la duda.

Su vida cambió para siempre cuando fue director de segunda unidad (se dice de las escenas porno que se rodaban para mercados donde eran toleradas) de 99 Mujeres (Der heiße Tod, 1969) de Jesús Franco. Y, ahí, justamente ahí, fue donde al bueno de Bruno se le prendió la lamparita.

Al año siguiente, viendo que «si Jesús Franco podía todos podían», se animó a dirigir un drama bélico llamado Armida, il dramma di una sposa (1970) con el seudónimo Jordan B. Matthews.

Y el seudónimo iba a ser justamente, el lugar donde Mattei iba a encontrar un hogar: no me animaría a decir que tuvo más que su maestro Franco, pero no debe andar muy lejos: además de Jordan B. Matthews se lo conoció como: Jimmy Matheus, Stefan Oblowsky, Vincent Dawn, George Smith, Gilbert Roussel y Bob Hunter, y seguro que quedaron varios afuera.

Después de su auspicioso debut (?) Mattei fue y vino de la dirección al montaje, aprovechando su carrera de auteur (y una cantidad enorme de seudónimos a mano) para meterse en cuánto hoyo de exploitation hubiera disponible: shockumentales, como Mondo erotico (1973), nazisploitation como K29: Lager di sterminio (1977) o Casa privata per le SS (1977), nunsploitations con La vera storia della monaca di Monza (1980), películas de zombies como Hell of the Living Dead (aka Virus, 1980), y la lista sigue con spaghetti westerns, películas de cárceles de mujeres y cuánto genero te puedas imaginar.

La cosa siguió más o menos como venía hasta finales de los años setenta cuando co dirigió junto a Joe D’Amato Emanuelle con una sola eme: Emanuelle e Françoise (1975) y Emanuelle e le porno notti nel mondo n. 2 (1978), un extraño crossover donde Emanuelle con una sola eme presentaba una película mondo. Sï, dos manotazos de ahogado por el precio de uno.

(Quizás sea demasiado enciclopédico y un día haya que ocuparse del tema, pero hay dos tipos de películas de Emmanuelle: las ofíciales, con el nombre escrito con dos emes y generalmente protagonizadas por Sylvia Krystel y las no oficiales o «las de una sola eme» protagonizadas por Laura Gemser y todas las que se animaron, que se vendían a la sombra de las ofíciales.)

La producción de Mattei siguió más o menos sostenida durante los años ochenta, y casi a fines del los mismos aparecieron los dos momentos menos honrosos de su carrera, si es que a esta altura se los puede llamar así.

El primero fue con Zombie 3 (1988), una película de Lucio Fulci, que cerraba lo que había empezado con Noche de pánico (oka Zombi 2, 1979) a pesar de haber hecho en el medio Pánico en la ciudad de los muertos vivientes (Paura nella città dei morti viventi, 1980).